Не далеко и не близко, не на краю света, и не за краем его, не на земле и не на небе – лежит волшебная страна. Время идет там иначе, волшебство там происходит каждый день, туда уходит все то, что дожило свою земную жизнь и оттуда приходит все возможное и невозможное волшебство. В каждой традиции в каждой сказке описан свой путь в волшебную страну. Кто-то приходит туда по извилистой тропинке, поросшей папоротником, кто-то приплывает по морю, кто-то срывается в ее объятья с вершин непереходимых гор. Все есть в волшебной стране – и моря, и леса, и горы, и каждый попадает в нее так, как велит ему сердце, наполненное волшебством.
На вершинах волшебных непроходимых гор, где тише и прохладнее, чем в тени волшебных равнин, живет маленький воздушный тролль.

Здесь отдыхает он от шума, от вечной музыки и вечного лета. Здесь он творит маленькие чудеса и сам любуется ими. Бывает – подует на пылинку и та обратиться бабочкой, дотронется до коряги – и та зацветет. Он один видит эти маленькие чудеса и улыбается им и никого и ничего больше ему не надо. Потому что и в далекой забытой земной жизни, и теперь, в волшебной стране он умел и любил быть один.

Только изредка, когда там, внизу, под скалами, за облаками и туманами, в человеческом мире наступает весна, странная тоска наполняет сердце воздушного тролля. Здесь, высоко, память не может догнать его, но весенний ветер не знает преград. И в снах воздушному троллю является спрятанный в зеленой долине человеческого мира маленький дом, горбатый мост, и старое миндальное деревце.

Но затихает ветер и воспоминание обрывается. Что было там? Кто жил в этом доме, о чем шептало дерево, какие радости и печали несла в себе журчащая под мостом речка? Может следующая весна расскажет. А пока воздушный тролль оживляет засохшую веточку, заставляет ее цвести точь-в-точь, как розовый миндаль и лепестки его, подхваченные новым порывом ветра, летят в низ, в долину мира людей.